CARROÑEROS

SOBREVIVIR A LAS ECATOMBES.

Dicen los científicos que si en el mundo hubiese una gran explosión nuclear, o de otra índole, los únicos seres que sobrevivirían, serían las cucarachas y las ratas.

Puede que no les falte razón a los  expertos, ya que estos seres repugnantes se alimentan de cualquier tipo de carroña que encuentren en su camino, de los desechos  de las alcantarillas y de cualquier basura proteica que les sirva para sobrevivir, en las condiciones más adversas, además parece que son inmunes a las enfermedades y que cualquier agente exterior que trate de eliminarlas, no solo  no las mata sino que las hace más fuertes y lo que en principio las  debilitaba acaba por alimentarlas.

Pero yo, modestamente, a esta clase de alimañas, añadiría a un  reducido grupo de seres que se dedican a la política, (no todos evidentemente,)  solo un pequeño porcentaje, pero que hace mucho daño al resto de los políticos que luchan  diariamente por sus concuidadanos perdiendo en ocasiones dinero y comodidades.

Hay un grupo de estos políticos que tal como los carroñeros que he mencionado, aprovechan cualquier desgracia  para intentar sacar rédito político; y estoy hablando del caso de esta joven profesora de Zamora que por respeto no quiero volver a nombrar.

A la muerte de esta joven,  los políticos sin clase, los carroñeros, los oportunistas, los que como el cuco pretenden criar sus hijos en el nido de otros y con el sacrificio de los demás,  manipulan, tergiversan y arriman el cadáver a su partido tratando de pillar votos ingenuos; y lo peor es que lo consiguen.

 Mis amados políticos, creo que por tener en vuestras listas de partidos a determinados personajes que creen que el personal votante es de encefalograma plano, estáis cometiendo un error.

 El votante vota, el votante lee, el votante trata de que nadie le adoctrine y llegado el día emite su voto libremente.

“algunos” políticos, por favor os lo pido, no uséis los muertos, ni los delitos, ni las victimas como puntos de apoyo a vuestras gestiones. Obras son amores y no  promesas interesadas sobre la sangre aun caliente de las víctimas.

Ganaos los votos con hechos y no con apelaciones a los acaloramientos, por otra parte lógicos de los ciudadanos desencantados y tristes por la muerte de uno de los suyos a manos de un inadaptado social al que el sistema no ha sabido controlar.

No pretendáis sobrevivir alimentándoos de carroña, para eso están determinadas cadenas de TV

NO TODOS SOMOS LAURA

NO TODOS SOMOS LAURA

No, no todos somos Laura a pesar de que compartamos, demos me entristece en nuestra cuenta de face.

No, no somos ninguno Laura,  Laura ha sido asesinada en plena juventud de la manera más vil que se puede acabar con la vida de un ser humano.

Una mujer  joven que ha dedicado toda su vida a hacer una carrera que le permitiera educar a otras generaciones  y sobrevivir con el exiguo salario que supone ser profesor en España.

Laura  se había separado de los suyos  por  vocación;  ir hasta donde se  fue, para una simple sustitución no merece la pena económicamente, pero ella lo hizo por ese amor a la profesión, por esa vocación de enseñar, de formar y de hacer que la siguiente generación tengo más conocimientos que la anterior.

Pero insisto NINGUNO,  de nosotros somos Laura,  Laura ha muerto a manos de un asesino reincidente; mientras nosotros seguimos, tras el impacto emocional que esto nos produce preparando las navidades los papas noeles y los reyes magos y pasado mañana  ella descansará en  una fría tumba, su familia llorará su  muerte y el  pedazo de bestia que la ha matado estará calentito en una cárcel,  cerca de su casa con  ducha, tele, y regalos navideños.

Puta hipocresía…

NO todos somos Laura, pero  SI todos somos responsables de su muerte, como lo somos de otro montón de muertes, que se viene  sucediendo a lo largo de los  años sin que  nuestra clase LEGISLATIVA,  tenga los santos  cojones de tomar de una vez en toro por los cuernos y meter a estos animales de por vida en una celda y tiren la llave al mar.

Pero seguimos pensando  que estos seres son recuperables para la sociedad y de esos lodos vienen estos polvos.

A lo mejor un día les toca a nuestras hijas, pero mientras tanto sigamos haciendo como hasta  ahora, poner un lazo negro, repudiar los hechos y dejar que los asesinos salgan en un tiempo “prudencial” de prisión, a reincidir  en delitos que no son robar una gallina o  atracar un banco; son delitos que acaban con la vida de nuestros seres queridos, después de haberlos sometido a las mayores vejaciones que se puede someter a un ser humano.

Es la segunda vez que escribo algo parecido y espero no tener que hacerlo una tercera

viajar a africa subsahariana

Mis amados en Cristo; tengo en mente hacer un viaje, en mi furgoneta, “la viajera”, a diversos países de África básicamente a: Marruecos, Mauritania, Senegal, Gambia, Guinea, Costa de Marfil, Ghana, Togo, Benín, Camerún, Gabón, República Democrática del Congo; pudiéndose agregar algún otro país, si las circunstancias lo permiten.
El viaje tendrá una duración aproximada de 4 meses y un recorrido de alrededor de 25.000 kilómetros.
Me pondré en marcha a primeros de Abril, y finalización allá por Julio, todo ello aproximado, en función de las incidencias que pudieran surgir en el transcurso del viaje
Periódicamente se irá publicando en redes sociales (Facebook : Luis Díaz), y a través de mi blog: (moterus vetustus.blogstop.com), fotos y comentarios sobre las particularidades e incidencias del viaje.
Cuando se presente la oportunidad de poder conectar con internet, os iré contando cosillas y enviando alguna fotito, más que nada para daros cochina envidia.
De entrada, vamos dos personas y habría sitio para una tercera, hemos pensado en una chica que también conduzca y evidentemente comparta gastos.
Con lo que os cuento; si tenéis un amigo, empresario; (o no) que quiera ejercer de mecenas y hacer algún tipo de aportación para esta aventura, pues dadle mi correo o mi teléfono para hablarlo.
No todos los días alguien, puede llevar el nombre de tu empresa, de paseo por África subsahariana, durante más de tres meses.
Espero lo difundáis entre vuestras amistades acaudaladas, a la par que filantrópicas.

ROJOS DE MIERDA ... O PUTOS FACHAS.

“Rojo de mierda”; “o puto facha”

Tú eliges, no hay término medio, ya lo dijo Jesucristo, o estás conmigo o estás contra mí.

La política  nacional  no tiene tonalidades, o es azul o es rojo, el resto de colores del arco iris solo valen para el día del orgullo L.G.T.B.

Desde que tengo conocimiento, los insultos a los que ideológicamente son diferentes a nosotros son constantes, las descalificaciones  surgen a cada minuto y  salvo excepciones, más que contadas y, que se explican como la excepción que confirma la regla, los  rojos no son amigos de los fachas y las izquierdas no apoyan ninguna propuesta de las derechas, y viceversa.

Queridos amiguitos, fachas, rojos, mediopensionistas y asimilados; estoy ya un poquito harto de escucharos a todos, esta vez sí que estáis todos de acuerdo en decir que los políticos son unos oportunistas, que nos roban, que eso lo haríais vosotros mil veces mejor, que sus sueldos son leoninos, aunque luego de alguna manera justifiquéis las atrocidades que cometen los líderes de vuestros partidos con la ya tan manida frase de: “pues anda que los tuyos”

Y mis amados en Cristo, ni los tuyos, ni los míos, ni los allegados, ninguno debería de ser justificado, cuando comete una irregularidad, en el ejercicio de sus funciones como servidor público, ninguno debería estar amparado, por un aforamiento clasista, decimonónico y casi me atrevería a decir medieval; ninguno  cuando mete las manos en la hucha debería dimitir, sencillamente debería ser EXPULSADO DE POR VIDA, de la vida política sin derecho a remisión, con expropiación forzosa de lo  sustraído y en todo caso si no devuelve, pues celda de por vida

Después de un escándalo tras otro, llega la hora de emitir nuestro voto y de una manera borreguil votamos a nuestro partido, como si  se tratase de aplaudir a nuestro equipo de fútbol, sin darnos cuenta de que  estos no van con la intención de ganar la liga sino de seguir gobernando como lo han hecho hasta ahora, es decir Llevándoselo crudo, y no lo digo yo , lo dicen los tribunales de justicia y las auditorias, y los sobres y las cuentas en paraísos fiscales, y las tarjetas Blak alrededor de las que se han  ha reunido lo más selecto de las derechas las izquierdas, los sindicatos y el sunsum cordan. Ahí sí que todos fueron a una, ahí no había  discusión, no había ideología, ahí el objetivo común era apoderarse de la pasta sin rencillas y de  muy buen rollito.

Mis amados niños, también estoy harto de oír decir que somos un país de pandereta, que somos un asco de país, que somos lo peor... pero, no estoy de acuerdo; este país, como cualquier país tiene su riqueza, tiene su cultura, tiene sus tradiciones.

Este no es un país de pandereta, es “UN PAÍS DE  PANDERETAS” en plural; en este país, la mayoría somos palmeros, que jaleamos, que hacemos ruido, que gritamos que chirriamos al ritmo que nos marca la mano que mece las panderetas.

Si en lugar de ejercer de palmeros y de encubridores sociales de las malas praxis de nuestros dirigentes, tuviéramos los huevos que decimos tener y votásemos con el cerebro, en lugar de con el corazón, puede que este país fuera algo absolutamente diferente.

Somos algo raritos, si señores,  en el mundo,  con razón o sin razón lo primero es mí país, y existe un sentimiento de patria, y progreso, que aquí ni se otea en el horizonte, aquí queremos que un niño con  un 5 raspado de nota, llegue a ingeniero nuclear, aquí todo lo que sea crítica nos escuece enormemente, pero no nos motiva a mejorar.

Aquí no se critica a quien quiere cargarse costumbres y hechos culturales, aquí no se censura al extranjero que viene a imponernos sus normas, aquí nos rendimos al buenismo exacerbado, que nos hace parecer guais del Paraguay, sin percatarnos que a nivel internacional cada día estamos  menos valorados y por tanto tenemos menos peso específico

Aquí todos pretendemos que nuestra habitación sea la mejor amueblada, pintada,  equipada y decorada de las 17 que conforman el edificio, sin darnos cuenta de que los tejados están hechos una ruina, las paredes enmohecidas, el cableado eléctrico provoca cortocircuitos y las corrientes subterráneas están minando los cimientos, sin que nadie haga nada y solo pretenda mantener artificiosamente su preciosa habitación, queriendo ignorar que el día que fallen las vigas maestras todo el edificio se va a  convertir en escombros, y que ese día vendrán las excavadoras y los camiones a llevarse los escombros, a trazar nuevos planos  y a construir un edificio con   pilares más consistentes; y eso si que nos va a costar una pasta…..

La desgracia de ser negro

Hace un par de años (o tres) no  recuerdo exactamente publiqué un libro sobre mi  experiencia en  Kinshasa, en la República democrática del Congo.

El libro se llama  “KINSHASA, DIOS NO MIRA A ÁFRICA NEGRA

Como mal escritor que soy, solo  se  vendieron los 250 ejemplares que edité en primera edición y ni uno más.

Pero eso no es lo importante, lo importante es  lo que pude aprender de los negros,  si, negros,  como a ellos les gusta que se les llame, y no gente de “color”. en los 10 meses que conviví con ellos.

Intimé con muchos de ellos, visité sus aldeas, tomé “masanga”, comí cabra asada, cocodrilo, tortuga, gusanos y todo lo que el   gran mercado de Kinshasa podía ofrecer.

 Fui  uno entre ellos, el grano de arroz entre  las moscas, el “mondele”.

Han pasado muchos años de esa fechas, pero,  África negra me sigue atrayendo, esa África que marca, que te llama cada día de tu vida, para que regreses a ella, tal vez con la intención de fagocitarte.

Como siempre África sigue olvidada y denostada por  la vieja Europa, y occidente en general,  y solo se acuerdan de ella para sacarle sus diamantes, su oro, su coltán, su ébano, su palosanto, su  sangre en definitiva sin devolverles nada a cambio. Bueno, sí,  sí le dan a sus crápulas dirigentes, las migajas de sus  impresionantes negocios, les crean cuentas en paraísos fiscales, les pagan mansiones en Europa, les  financian los estudios de sus hijos, que una vez formados volverán a sus países a seguir oprimiendo a sus iguales, mejor dicho a sus súbditos ,con el poder de la cultura adquirida en  occidente y con las armas vendidas por occidente.

Ejemplo es la familia Kabila en R.D.Congo, donde el padre hereda, el hijo  hereda y supongo que en su día la nieta heredará, para seguir masacrando a su pueblo,  beneficiar a la industria y al capital del primer mundo y perpetuarse en el poder eternamente.

Occidente tiene medios para acabar con las dictaduras, claro que tiene medios, tiene medios para acabar con el hambre, claro que los tiene, tiene medios para liquidar a Boko  Haram y a todos los terroristas mundiales, pero no le interesa.

 Solo le interesa mantener sus  explotaciones mineras, sus ventas de armas, seguirse llenando los bolsillos de oro, a costa de la sangre de los NEGROS,  que por cierto es igual de roja que la nuestra,  tienen el corazón en la izquierda, y cinco dedos en cada mano y en cada pié, salvo aquellos que ha sufrido mutilaciones  por su propia gente, ordenados por los BLANCOS, costumbre instaurada por el Rey Leopoldo de Bélgica en sus  posesiones.

Después de esquilmarlos, de masacrarlos, de dejares en la miseria más absoluta, les ponemos pegas cuando tratan de  venir a nuestro mundo a, al menos poder comer un plato a día, sin darnos cuenta de que estamos siendo cómplices de sus  miserias y que solo pensamos en nuestros anillos de diamantes y nuestros móviles de ultimísima generación , olvidándonos intencionadamente de que  las materias primas de esos elementos se las estamos robando a ellos.

El poderío de occidente da para hacer “ ejecuciones de estado” es decir, eliminar a los elementos corruptos,  agresores, asesinos de sus propios conciudadanos,  eliminar sus cuentas bancarias en occidente, encerrarlos de por vida por  ser criminales de guerra o haber cometido delito de lesa humanidad contra sus administrados, pero no, nada de eso, cuando alguien  mata a un periodista  díscolo, miramos para otro lado, cuando un sátrapa como Maduro, como Kabila, como Obiang masacran a los suyos, les permitimos seguir teniendo  cuentas  abultadísimas en nuestras  entidades bancarias, mansiones de escándalo y no contentos con eso les ayudamos a perpetuarse en el poder aun sabiendo que van a seguir matando  a tiros, o de hambre a sus conciudadanos con  nuestro  beneplácito 

Tal vez,  solo tal vez, si yo fuera negro en África subsahariana, mi principal cometido fuera acabar de una u otra manera con los blancos que me roban, y que apoyan a esas familias de dictadores genocidas que nos gobiernan.

BOBETES DE BABA....( O COMO NOS VACILA EL CAPITA

Mis amados en la pobreza, en el gremio de los desposeídos, de los parias, de los donnadies que poblamos el mundo, de las baldosas que formamos los cimientos de la pirámide social, de los que sufrimos el peso mayor de ese monumental edificio; esta mañana me levanto con la neurona súper fatigada; toda la noche dándole vueltas a  la rocambolesca historia de un  “Tribunal Supremo” que en un arranque de locura transitoria, decide  declarar en sentencia firme que,  la banca ha de pagar unos determinados gastos, (los notariales), en lugar del paganini de siempre.

Pues bien, antes de que acabásemos  los hipotecados, de dar saltitos de alegría por nuestros pasillos, con la malsana intención  de recuperar entre 500 y 2.000 eurines, que según esta sentencia nos habían cobrado indebidamente, la banca, el capital y sus adláteres se ponen a dar brincos de caballo desbocado, hacen su función de teatro previamente diseñado y, “bajan” artificiosamente la cotización de sus valores en bolsa, joden a los pequeños inversores dejando sus ahorros a la altura del betún, generan la alarma social necesaria, para que esos pequeños ahorradores, presas des pánico, vendan sus acciones a “pedo de puta” y ellos, compran a  pobres conejitos asustados esos activos infravalorados y, ahí quietecitos con la escopeta cargada, hasta que un nuevo “tribunal supremo” dicta que, esa sentencia no es buena, que genera alarma y descapitalización, que daña gravemente la economía española ( será la econosuya); y la da un giro de 180 grados sentenciando que pague el de siempre, el currito, el hipotecado y no el hipotecando.

La Bolsa da un giro de “bolero”, las acciones se recuperan milagrosamente y la banca las revende en  una operación de tres  días  con al menos cinco enteros por encima de su precio de compra.  La todopoderosa y “todorescatada” banca  gana de nuevo por partida doble.

En esta tontería de juego malabar, la banca se ha embolsado  leoninas cantidades de activo, así que aunque ahora haya una tercera sentencia  dirigida por el señor que daba clases a la banca, en sus horas libre como juez del Tribunal Supremo (que ironía del destino), lo cierto es que ya han pillado millones suficientes con esta maniobra para pagar las  notarías y aun les sobra para mariscar, champanear y putear a todo trapo durante larga temporada.

Ahora los curritos deudores a callar, a rezar por eso de “virgencita que me quede como estoy” y a seguir engordando barrigas y bolsillos.

Son los  juegos de amor de la banca y la política en tríos o cuartetos incestuosos, con algunos de sus hijos, ahijados, protegidos o “becarios” a los que ya estamos acostumbrados y no nos causan ningún tipo de asombro.

Para contentarnos, a veces en su juego de triles, cuando surge un partido político con  tintes sociales y ven que va consiguiendo adeptos y seguidores más o menos fervorosos,  y, conocedores como son de la condición humana, permiten, es más incitan a sus dirigentes, a  pasarse a un estadío superior al que ostentaban en la  escala económica y, cuando  estos, han adquirido  estatus de “capitalista”, descargan su ira sobre ellos a través de la prensa  la radio y la televisión que tienen a su servicio, para desprestigiar a la persona y especialmente al movimiento político que nació con ideas reformistas,  para que todo siga igual.

 En definitiva amiguitos paganinis, como en los casinos, la banca siempre gana aunque sea haciendo  manejos de trilero, colocando “ imanes diversos” a los lados de la ruleta, para que la bolita siempre caiga en la casilla marcada y en la que ningún jugador  había apostado.

….Siete rojo, impar y pasa, !! Gana la Banca!!

Somos bobetes  de baba.

La honradez del asesino

Se cumple un año desde  que  el mayor, o uno de los mayores incendios que asolaron Galicia  se produjera.

Manos  criminales encendieron la candela, para abrasar y arrasar miles de hectáreas, calcinar medios de subsistencia y de paso  segar 4 vidas elegidas al azar por la voracidad de las llamas.

Hay una serie de personas, los llamados asesinos profesionales, (Sicarios),  que  mediante contrato no escrito, pactan con alguien la muerte de otro “alguien” por un precio determinado.

Las razones que llevan a contratar a un sicario nunca las he entendido, creo que no es necesario matar a nadie para cambiar el rumbo de una empresa, de un país o de una sociedad, pero con mucho esfuerzo  llegaría a entender que alguien pague a alguien para matar a alguien; en definitiva es su maldad, su sed de venganza y sus ansias de matar a “fulanito” en concreto.

Después de muerto el fulano en cuestión,  las cosas se calman y todo sigue igual, salvo el consiguiente trabajo de la policía para localizar, detener y poner en manos de la justicia al  ajusticiador y a su  pagador.

Lo que nunca entenderé que, es un cafre se agarre a unas pastillas inflamables le meta fuego a un monte. Me parece el más execrable de los crímenes.

Este malnacido,  no mata a un ser humano en concreto;  mata una forma de vida, mata un mundo natural, que ha tardado centenares de años en crecer, mata los ahorros y el sacrificio de cientos de familias, que dedicaron su vida a construirse una casa y un futuro familiar y social en torno a ella ; y de paso, sin que medie precio, odio, sed de venganza o cualquier otro motivo matan a inocentes, a familias que ni siquiera conocerán  a gente que ni siquiera odian, a gente anónima que todo su delito ha sido tener una casa en esa zona y  no haber  tenido la capacidad de huir de las manos asesinas del pirómano.

Este tipo de asesinos debían ser tratados con la máxima dureza por las administraciones de justicia, esta gente no solo mata una vida, mata cientos de vidas, cientos de proyectos, cientos de ilusiones, cientos de sagas familiares que vivieron plácidamente, luchando por salir adelante en localidades circundadas por esos bosques.

Para mí un incendiario es un asesino en serie, es un depredador ecológico, un sasesino sin escrúpulos, un ser que no merece  el menor sentimiento de piedad.

Todos sabemos que el pirómano, es consecuente con lo que hace y que desde su salvajismo sabe el daño que puede causar con sus actuaciones y no le importa  calcinar un bosque y quemar a sus ocupantes.

Diría como acabar con los pirómanos, pero  entonces me consideraríais un pirómano más.

EL VALOR DE UNA VIDA HUMANA.

 EL VALOR DE UNA VDA HUMANA.

Lamentando profundamente lo sucedido en San Lorenzo, Mallorca; y no es una frase hecha; me pongo  a pensar,  que  a lo largo de los años, se vienen viviendo situaciones similares, con más o menos víctimas mortales, con daños materiales y profundos surcos de dolor en  el alma, para el resto de la vida, de los ciudadanos que lo han sufrido.

Han fallecido un número de personas muy importante, los daños materiales son incalculables, las condolencias se suceden,  la sensibilidad están a flor de piel y la solidaridad popular, se manifiesta con cientos de voluntarios, ayudando en lo que pueden.

Los políticos van a hacerse la foto, manchados de lodo;  a  lamentar lo sucedido, a prometer ayudas y exenciones fiscales;  y regresan a toda prisa a sus parcelas  de poder, a enfrascarse en los laberintos electorales, que se acercan a  pasos agigantados.

La vida humana es impagable, irrecuperable y  siempre muy duro despedirse de un amigo o familiar que perdemos por culpa de una riada, o de un incendio.

Pero la vida humana sí que tiene precio, tiene ese precio que  se paga para  construir en zonas inundables, en espacios de riesgo. Tiene el precio de lo que cuesta limpiar las rieras, tiene el precio del terreno vendido a precio de oro en el que se construye con el beneplácito de técnicos y profesionales que nunca deberían haber dado un informe favorable y por tanto nunca conceder una licencia de edificación en esos terrenos.

En toda España hay barriadas enteras construidas en los últimos 50 años, que se ubicaron en zonas de alto riesgo,  a veces auspiciada por la ceguera de ciertos dirigentes; ceguera  a veces causada por los fajos de billetes que los promotores ponen ante sus ojos

Pero mientras llega la súper tormenta y mueren una serie de personas indefensas,  algunos  se forran construyendo y expidiendo licencias de obras.

Todos sabemos donde llegaron las riadas de hace un siglo,  está en los anales de las crónicas populares.

La naturaleza es eterna, la  raza humana  efímera y por mucho que nos esforcemos y por mucho que lo intentemos, nunca podremos doblegarla, en el momento en que tratamos de encasillarla en nuestros  planes, faltándola al respeto, ella se rebela y nos devuelve la moneda en forma de destrozos y cadáveres.

Desde tiempos inmemoriales  se tiene conocimiento,  que lo que se ahorra en  desbrozar y limpiar bosques, lo que no se gasta en limpiar  rieras y torrentes, se paga con creces en vidas  humanas, en  bienes y en sufrimiento.

Todos sabemos en Salamanca de una urbanización  que ahora se encuentra construida en unos terrenos, que  en el año 1936, y en 1963 sufrieron  tremendas inundaciones; y como no hay dos sin tres, espero que  tarde muchísimos  años  en suceder, esa urbanización sufrirá una nueva avalancha de agua con consecuencias imprevisibles.

    DE PADRES PUPOS,  HIJOS ABUBILLOS

La maestra, el boticario 
el cura y doña asunción 
el café de media tarde 
y algo de conversación…. 

 Cosas de doña Asunción… (Del maestro José Luis Perales)

 Hoy leo, escucho, veo,  en todos los medios de comunicación que un energúmeno de padre, sin  pedir explicaciones previas, ni información adicional, le ha  metido  un cabezazo a un maestro (me gusta la palabra maestro, más que la de profesor) de música en una ciudad de Valencia.

¡!!ole padre machote!!!.

La angelita de su hija, había sido castigada y expedientada en varias ocasiones por comportamiento poco aceptable. Agrediendo, además al  maestro con lo que tenía a mano la criaturita  (9 añitos la figura)

 Pero como de toso es sabido, en la época anterior, me refiero a los años  del siglo pasado, los niños estaban sometidos a  la “dictadura “del maestro, ese maestro que te  controlaba, que te castigaba y que te ponía las pilas cada vez que te salías del  tiesto.

A ver qué niño tenía el coraje de ir a quejarse al padre, sabiendo que tenía  la absoluta seguridad de que  su progenitor daría la razón al maestro y que adem.as le impondría un adicional castigo al que le hubiera impuesto su  enseñante.

Porque queridos amiguitos, en la excusa, en el instituto, en la universidad se “ENSEÑA”,  en los hogares se EDUCA.

Mirad la diferencia.

De poco le sirve al maestro intentar inculcar valores en un niño cuyo padre  vilipendia y degrada al enseñante

De poco le sirve darle normas de comportamiento si el padre (léase También madre) es un degenerado, un antisocial y un egocéntrico del 15 que no ve más allá de la punta de sus narices.

Para conseguir algo en la vida, es necesario un régimen disciplinario, unas normas de comportamiento, unas directrices, que la sociedad ha denominado como “Leyes”.

En las sociedades que no existen normas, reina el caos; y sepáis queridos niños, que el Kaos no se organiza solo, como dice la filosofía popular, el Kaos genera violencia, desorden y otras muchas cosas que no me gustaría que experimentaseis en vuestras carnes.

Pasamos de  la dictadura del poemario de Machado:

 Con timbre sonoro y hueco 
truena el maestro, un anciano 
mal vestido, enjuto y seco, 
que lleva un libro en la mano…

 A la hipertolerancia actual que hace de algunos  nuestros hijos y nietos una especie seres capaces de  sobrevivir por sí mismos.

La formación,  al unísono con la educación, son las bases primordiales de una sociedad moderna, evolutiva, culta, responsable que intenta superarse y mejorar sus condiciones existenciales.

El reto es retroceso y regreso a pasados poco recomendables.

Queridos padres; educad, educad a vuestros  hijos en los más elementales normas de respeto y convivencia si es que queréis que su generación esté en un escalón más alto de libertad,  seguridad y felicidad que la que a nosotros nos ha tocado vivir.

Si eres un ser antisocial, agresivo, pendenciero e inadaptado, tu prole seguirá tu ejemplo, y sinceramente no les arriendo la ganancia en esta sociedad.

Reitero: Se EDUCA en casa; se FORMA  en los centros escolares.

TÉCNICAS POLICIALES REVOLUCIONARIAS

Nuevas y revolucionarias estrategias policiales de los  mossos de escuadra

He necesitado dos días con sus correspondientes noches, para llegar a la conclusión de que la nueva estrategia policial de los mossos de escuadra a la hora de actuar en las algaradas callejeras debe ser algo absolutamente  intrincado, porque yo, con 44 años de profesión no llego a entender.

 El Jefe de la  Policía catalana habla en televisión de una novedosa táctica policial. No se equivocó, no, puso en marcha algo inédito en  la forma de controlar y reprimir manifestaciones violentas.

Creo que  policías de medio mundo están solicitando a este señor  el manual tan maravilloso que ha desarrollado él solito y que tan buenos resultados le ha dado. Solo ha tenido 25 policías heridos.

A ver si me entero, el gran jefe monta un dispositivo a todas luces escasísimo, para lo que se veía venir con el 1º de Octubre.

Deja que las masas enfervorecidas de seguidores del independentismo  alentados por el presidente de la Generalidad y encabezados por los C.D.Rs.  Se adueñen de la plaza donde está ubicada la Generalidad y también la comisaría de Policía nacional en Vía Layetana.

Deja que avasallen, insulten, agredan, arrinconen a los funcionarios actuantes, obligándoles a replegarse dentro de las instalaciones dejando que los manifestantes empapelen  el templo de la soberanía catalana

Mantienen a  varias secciones de antidisturbios de vacaciones

Y cuando los antidisturbios  ya no pueden más, cuando alguien es estado supremo de estrés podria haber cometido una barbaridad, es cuando aparecen los patrulleros, en camisa de manga corta, sin casco  muchos de ellos y luego las unidades antidisturbios actúan….

Los  alborotadores huyen despavoridos y creo que no por los porrazos que les puedan las los antidisturbios, sino más bien creo por el impacto emocional que les produjo ver llegar a los patrulleros insuficientemente equipados.

Maravillosa  y rocambolesca manera de justificar lo injustificable,  la carencia de medios, la imprevisión, la connivencia, la desidia y además , estoy convencido de que le importa una mierda si descalabran o matan a uno de sus agentes.

Para ponerse a llorar.

Decía el poema que es triste ser ciego en Granada, pero  a la zaga le va ser mosso en  Cataluña

muy  gallito el señor cacareando desde su pedestal

Ni héroes ni villanos

Puto país de cotillas, de chalecas, de viejas del visillo,  de olerones impenitentes.

Haciendo uso de una herramienta que debería ser un medio de información fiable, como son  las redes sociales, los “veletas” de turno se dedican a criticar, o a alabar dependiendo del momento que estén  pasando en sus insulsas existencias.

Hot te ponene en un pedestal, mañana te tiran a la hoguera sin remisión

Y en este caso me refiero a lo que se escribe en Face o en cualquier otra red sobre los mossos, a los moços o a los policías autónomos de Cataluña, cada uno que les llame como quiera.

Estos seres, estos trabajadores de la seguridad autonómica (no voy a escribir  seres y seras, servidores y servidoras,  policías y policíos) porque creo que cualquier persona con ¾  de  neurona en buen estado me entenderá.

Estas gentes, aprobaron una oposición, más o menos como todos los cuerpos policiales  del sistema, para estar al servicio de la sociedad catalana bajo el mando directo de un consejero – perdónenme, no se escribir “conçeller”) de interior que en teoría obedece las ordenes de un  presidente, que a su vez obedece los dictados de un parlamento y que a su  vez también legisla y actúa  sin vulnerar las leyes estatales.

Como decía estos policías, con una dependencia orgánica y administrativa de sus mandos políticos,  obedecen a lo que les dictan sus superiores;  así es la vida y así está legislado.

 El salario de los  policías catalanes o vascos, es un salario normal en  la policía de cualquier país, otra cosa es que el estado español mal pague, con salarios de miseria a sus policías propios como el CON y la GC.

Los gobiernos autonómicos no “sobre pagan” a sus policías, es el estado español el que “infra paga” a los suyos.

Estos agentes se mueven en un terreno extremadamente  resbaladizo, dependen de un estado de “taifas” y todo el mundo conoce a todo el mundo y si no entras por el aro puede que  se te  caiga el pelo.

La policía autonómica catalana, no es  maravillosa cuando  reprime una manifestación  ilegal y violenta, usando  la legalidad, como tampoco es  un cuerpo vil, inepto y servil cuando, por orden de sus superiores, miran  hacia el otro lado, o se quedan como estatuas viendo  cómo se desplazan las nubes.

 Ser policía es algo vocacional en la mayoría de los casos, pero  lo cierto es que  el virus de la política se incrusta en los mandos policiales y hace que  muchas veces las ganas de hacer las cosas bien, se vean obstaculizadas por el comportamiento caciquil, servil y borreguil de sus mandos políticos.

El  tren rueda y se desplaza armónicamente si el maquinista sabe lo que se trae entre manos, en caso contrario el desastre está garantizado.

ADMIRADO, QUERIDO; Y  NUNCA BIEN VALORADO SEÑOR TORRA.

Mi  buen amigo,  acabo de ver unas declaraciones, en las que usted mantiene, sin  ganas de enmendar, que los catalanes son una raza superior a los españoles (doy por sentado que usted no es español).

Lo cierto es que sin ser un historiador, ni un periodista de investigación, ni un antropólogo  de postín,  si es cierto que me gusta leer en algunos momentos de mi vida como divertimento y como  forma de adquirir algún que otro conocimiento aunque sea por la vía divulgativa.

Si bien es cierto también que USTED, CON  OTRA SERIE DE SEÑORES, son una zara superior, quiero hacerle ver que  antes , mucho antes de que existiera España, o Catalunya o incluso el PDCAT, existía una tierra llamada Iberia, una península donde,  desde que se tiene conocimiento, los pueblos han ido invadiendo en sucesivas oleadas, arrasando, esquilmado, matando, violando, cultivando, educando, casándose, formando familias, asentándose  en  algunos casos en esta península del sur del continente europeo.

Es evidente que esas hordas invasoras iban engendrando hijos, que a su vez se apareaban con los de razas y culturas diferentes.

Que yo recuerde vagamente por la península ibérica, aparte de los  primeros habitantes,  prehistóricos, han pasado por aquí dejando sus huellas, sus rasgos culturales, sus óvulos y sus gametos,  los iberos, los celtas, los tartesios, los romanos, los musulmanes, los cartagineses, los visigodos, los fenicios, los griegos, los vikingos; y posteriormente los nativos de oriente, los  de las antípodas, los de américa tanto del norte como del sur….

Créame señor  Torra  que me cueste un poquito creer, su familia y  en las de un selecto y reducido número de ciudadanos  “SUPERIORES” o sea los  catalanes de “purasangre”, a lo largo de cientos de generaciones no hayan tenido conexiones ni relaciones procreativas, fuera de su endogámico circulo de pureza.

No me resulta fácil que  desde la era Cromañón  ninguna cultura invasiva haya mancillado su inmaculada sangre, más pura que la del cáliz de Cristo.

Pero,  a pesar de que a mí me cueste muchísimo creer en esa extraña circunstancia, de la descendencia inmaculada y descontaminada de su superior raza, no tengo motivos para ponerla en duda.

 Ahora bien, si las casas reales de Europa sufrían de  las  famosas  enfermedades  que la  consanguineidad acarrea, al cabo de tres o cuatro generaciones de endogamia,  ustedes, muy anteriores a las dinastías reales¸ ustedes,  la raza pura, ,  superior, incontaminada e  incontaminable, deberían ser todos, sin excepción  pasto de todas esas enfermedades.

Yo le aconsejaría, que antes de proclamar a los 4 vientos su inmaculada concepción genética  encargase a un prestigioso laboratorio un estudio genético de su ADN,  más que nada para que pueda demostrar fehacientemente esa rara condición, no vaya a ser que tenga que tragarse sus palabras como otros sus másteres.

Saludos señor Torras de un  ser, que se siente orgulloso de no ser un pura raza, sino un ser surgido de la mezcla de varias de ellas y si es posible de todas, tratando de asimilar lo mejor de cada raza, de cada cultura, de cada pueblo y de cada genética.

LA LOCA MODA DE SEGUIR LAS MODAS...

El ser humano es  esclavo de sus  modas, modismos o costumbres y se adapta a ellas y las abraza como si de un credo religioso se tratase, sin darse tiempo a reflexionar si eso es bueno o malo, sencillamente sigue la moda, se acomoda, se adapta, se somete a la dictadura de unos viejos  capitalistas-empresarios, que de esta borreguéz colectiva obtienen unos beneficios astronómicos.

A la vuelta de la temporada, varían cuatro  puntos de su moda y los borreguillos seguimos esas nuevas directrices  sin pestañear.

Ahora se lleva ese micro pantalón que no deja nada a la imaginación, y que dependiendo de quien, a unas les sienta mal y a otras fatal, pero es la moda, claro que eso no afecta a la salud de nadie ni a la estabilidad social. sencillamente es estética de mejor o peor gusto.

Desde mi  supina ignorancia, pero con una mínima base  con instructor de educación física, llevo observando que en los últimos años que la locura colectiva por el running,  ha infectado a la sociedad y todo personaje que se precie, hace running un par de días o tres por semana.

 Esta mañana mientras paseaba he visto a un hombre, poco atlético la verdad,  corriendo,a mi modo de ver demasiado deprisa para sus condiciones antropológicas, con una cierta congestión en el rostro y sin una botella de agua en la mano, con la que hidratarse y no  he tenido más remedio que hacerle saber que  era una mala hora para hacer ejercicio intenso con tanto calor, que aflojase el ritmo y que aprovechase los aspersores de riego de los maizales para refrescarse un poco.

La mayoría, de la nueva legión de corredores, no habían movido un dedo más que para darle al mando de play o del móvil y ahora son consumados deportistas que cada día se machacan más y más, sin saber que todo ejercicio físico debe ser progresivo, pausado y controlado, por profesionales,  ya que puede ser sumamente contraproducente para la salud personal.

Si hacemos comparativa con los coches, un fórmula uno, cuestan años y años de investigación, cuestan una millonada y  su motor como mucho aguanta 2.000 kilómetros, antes de reventar; mientras que nuestro turismo, si lo usamos con cabeza con tacto y haciéndole los reglajes necesarios nos puede hacer medio millón de kilómetros; también tener el coche parado durante mucho tiempo hace que puedan oxidarse y deteriorarse diversos componentes; de ahí la conveniencia de moverlo de tanto en tanto.

Con esto quiero explicar que el deporte a alto nivel, a máximo esfuerzo en la mayoría de las ocasiones es  contraproducente para la salud y una prueba de ello es  que la mayoría de los deportistas de élite, no tienen una vida muy longeva.

Hacer deporte es sano, hacer deporte es bueno, mover las piernas es mover el corazón, pero no nos vengamos arriba en materia deportiva,  turismo en un circuito de F1.

pasándonos de vueltas, que nuestro corazón puede griparse como el motor de un

Todo en la vida requiere una dosificación, una moderación y el consejo de un profesional.

JOSE DANIEL ORTEGA SAHAVEDRA. (Presidente de Nicaragua)

Mi nada querido, nada apreciado, nada respetado y nada admirado Daniel Ortega.

Ya sé que usted no va a leer mi Facebook, ni mi blog, ( moterusvetustus.blospot.com), ni mis correos; y que yo para usted soy una persona inexistente; es más imagino que  no dedicará ni un segundo de su vida a leer estas líneas, aunque su  magnífico servicio secreto se lo haga llegar.

Hace poco más de un año visité su país, mejor dicho no su país, aunque usted se haya apropiado de él,  sino ese  maravilloso país que usted usa como cortijo propio y en el que manda y ordena como buen dictador, con mano férrea, descabezando a quien le molesta como ya hizo en su época de guerrillero.

Para entrar en su país, ya tuve problemas a pesar de tener todos mis documentos en regla,porque  se ve que el hambre aflora entre los funcionarios y la funcionaria aduanera correspondiente me estuvo puteando durante  5 horas a fin de que le diera una coima, una mordida, un dinero por algo  a lo que tenía  legalmente derecho con arreglo a los acuerdos entre “su” país y el mío (España), pero evidentemente,  ni participo en  corruptelas, ni las acepto.

Recorrí muchas ciudades y pueblos: su capital, Granada, Nueva Guinea, Madrid, León, Chontales Rivas, Managua, los lagos,  Palacagüina, altagracia, Sandino,… su maravilloso asentamiento   arqueológico, abandonado a su suerte, hice unos 3.000 kilómetros por el país y durante doce días, hablé con cientos de ciudadanos sumisos, miedosos,  temerosos de hablar, incapaces de contar algo contrario al pensamiento único sandinista que impera en la población, impuesto a golpe de barrote, o de 9 mm parabellum.

 Durante ese viaje, llevé en mi destartalado Musso a más de 20 personas que hacían auto stop, porque el servicio de autobuses es nulo y los pocos que hay no cumplen los horarios ni tienen capacidad para tanto viajeros.

Vi un hermoso país descuidado, consumido por el fuego, convertido en una atentica savana calcinada, gente ganando 100 dólares al mes por 12 horas de trabajo diario, sin derecho a descanso semanal.

Vi una madre cargada con su hijo de 4 años  tetrapléjico al que llevaba en brazos desde el centro de rehabilitación hasta su domicilio a 5 kilómetros de distancia con 32 grados de temperatura, a la ue llevé a su domicilio variando mi ruta y sinceramente lo hice encantado. Esta mujer a pesar de todo justificaba la política que usted impone.

Vi cada poste del tendido eléctrico, cada columna, cada hito pintado con los colores del frente sandinista, no con la bandera del país, no, con los colores de su partido unitario y dictatorial.

Vi a la policía  mendigándome una  limosna para reparar sus ajadas botas ya prácticamente sin suela.

Vi como un país de gente extraordinaria vive sometido a la bota militar del dictador mientras muere de hambre.

 Vi caballos famélicos, vi vacas que daban lástima, vi incluso campos quemados por los lugareños para capturar iguanas y poder llevar a su mesa una mínima ración de proteínas

 Visité uno de sus centros  de adoctrinamiento sandinista, lo vi por dentro, acompañado de la secretaria provincial de su partido y de un diputado orondo, bajito, doctor en cardiología, que no paraba de alabar las bondades del sandinismo, y por ende del  orteguismo.

Vi como este hombre culto basaba su política en la creencia de que “su amigo Jesucristo “era quien guiaba los pasos del  líder sandinista (usted).

 Vi como una persona formada tenía el cerebro lavado por una ideología obsoleta, dictatorial y represiva, hasta el extremo de intentar  catequizarme con las ideas de Sandino. Me conminó a fotografiarme con los dibujos  de la pared de la sede donde usted, Sandino y la señora vicepresidenta están plasmados para mayor gloria de su revolución.

Dos poster tamaño 100 x 60 uno con su efigie y el otro con el de la vicepresidenta, fueron enrollados  con mimo para que cuando regresase a España los colgase en mi salón.

 En este puto mundo,   guías espirituales, salvapatrias, iluminados, mesías..( como Franco , Hitler, Mussolini,  Lenin, Stalin, Castro, el Che,  Chávez, Maduro)… deberían estar encerrados bajo siete llaves o siete toneladas de granito, para evitar el sufrimiento que imponen a sus subordinados.

Ahora sigo con interés el deterioro que se vive en  ese país, en esa Nicaragua preciosa, donde las gentes de bien mueren aplastadas por el mero hecho de reivindicar  los más elementales derechos humanos y una brizna de democracia y dignidad.

                                                     lA REBELION DE LAS MASAS

 No sé qué me pasa, pero cada día entiendo menos.

 Tal vez esté cambiando el orden mundial en materia de valores y yo esté en Babia, sin enterarme de nada.

Estos días, en uno de los barrios más castizos (al menos lo era) de Madrid, el barrio de Lavapiés, ha celebrado sus fiestas.

Pues bien, con un par,  la concejalía de barrio ha invitado a dar el pregón  a un miembro de “sindicato de manteros”.

Que yo sepa, un sindicato (salvo el sindicato del crimen), necesita un serie de permisos, demostrar que es una institución que protege a unos trabajadores que realizan una  actividad legal dentro de un territorio y que  esos  trabajadores tienen una actividad lícita regulada por las leyes del país.

Bueno, pues que yo sepa, los manteros, con todos mis respetos, se dedican a delinquir. Me explico

Desde el minuto uno, adquieren sus  productos en almacenes  clandestinos, donde se venden  materiales falsificados, eso es delito, no están dados de alta, ni como trabajadores por cuenta ajena, ni como autónomos, eso es ilegal, venden  en lugares públicos sin pagar los cánones correspondientes como el resto de vendedores españoles de mercadillos, terrazas de bares y ferias;, nueva infracción a la norma.

No contentos con  esta sinrazón,  al igual que a los policías se les ordena controlar a los tenderos de barrio, medir las terrazas po0r si ocupan medio metro más,  vendedores ambulantes a los que se les piden todos los permisos habidos y por haber,  y a la vez  a estos policías se  les ordena que “ no molesten a los manteros”, porque en sus huidas pueden arrollar a personas e incluso  encararse con los propios agentes, y evidentemente esto puede traumatizar  al mantero, claro que el español que vende en el mercadillo al ser de una pasta diferente ni se traumatiza, ni se molesta y paga las licencias y permisos  con unas ganas tremendas, aun a sabiendas de que el mantero no paga ni un céntimo, pero para eso está  el tenderito español, para pagar los impuestos propios y los del mantero.

Ahora podré dedicarme a vender cualquier cosa en los espacios públicos con una manta, y por agravio y derecho comparado, las policías no podrán ni requisarme la mercancía, ni sancionarme ni correr detrás de mí cuando salga de naja, no vaya a ser que arrollemos a un viandante, me de un infarto debido a mi precario estado de salud;  y la culpa será de los policías.

Faltan huevos, falta decisión, falta determinación y faltan ganas, para revelarse, para reivindicar los derechos y el estatus,  que toda policía debe reivindicar, la policía no puede ser una marioneta en manos de políticos con ideas peregrinas y muy mala follá, que de dedican a menoscabar el prestigio y la profesionalidad de los servidores públicos.

Recién muerto  Franco ( léase dictador carnicero) la policía armada de entonces dejó media España sin servicio y  la bolsa cayó en picado, le país se tambaleó y a más de un político franquista, o nó,  las carnes se le pusieron trémulas por las  posibles consecuencias de esa actuación antirreglamentaria de la policía aún franquista, o casi.

Hubo gente despedida, expedientada, encarcelada, pero se resolvieron muchos problemas.

No se si después de 42 años después de aquella movida policial, los agentes actuales no tienen sindicatos y reaños para una mañana cualquiera, cuando el despertador  suene, apagarlo de un manotazo  y seguir tranquilamente durmiendo, y así evitar ser un incordio para manteros, delincuentes económicos y políticos resentidos.

Ya sabéis, vale más un día ponerse rojo que ciento amarillo.

Un día, o dos, o tres de porras caídas, sin escoltas, sin control de trafico,ni gruas ni sanciones por aparcamento, todo ello con el único  objetivo de recuperar vuestra credibilidad y prestigio podría resultar interesante y ser un revulsivo, para que determinados ideólogos se den cuenta que el principio de autoridad, el respeto a la ley y las normas  que hace que  pueda haber una convivencia pacífica entre ciudadanos de unas y otras culturas.

No incito a  tomar estas medidas, pero si digo que yo en vuestra situación si lo haría aun a costa de suspensión de empleo y sueldo, expediente o lapidación por parte de la clase política dirigente.

Suerte compañeros, la verdad es que os compadezco, me dais lástima.

Cualquier día uno de estos `políticos" iluminadosos obligará a poneros un turbante, un burka u a vestidos de majorettes

¿adoro mi pais ?

¿ adoro a mi país?

Pues en una tarde de calores inaguantables, donde varias neuronas se me han quedado como el “blandiblue” me pongo a pensar si  adoro a mi país.

Pues mire usted, mi país como cualquier otro país del mundo tiene ríos de ensueño, paisajes maravillosos,  comidas deliciosas, gentes amables y cariñosas; en fin que cada territorio del globo terráqueo tiene sus encantos.

Por otra parte, no me siento orgulloso de haber nacido en España, pero tampoco reniego de este hecho, no tuve posibilidad ni de elegir país, ni de elegir padres, ni de elegir hermanos. El país y la familia te la imponen, los amigos puedes elegirlos libremente.

Por tanto si no he tenido posibilidad de elegir  el territorio donde nacer, no puedo luchar contra un hecho inapelable e inalterable; nací es España, soy español, salmantino y horcajeño, porque las circunstancias así lo decidieron.

Me parece una solemne estupidez, quejarse de ser bajito, negro, blanco, alto, español. Francés…. Son  las cosas como son y punto

Solemne estupidez, también me parece avergonzarse del sitio donde se ha nacido, o de la nacionalidad que se tiene; el lugar de nacimiento nunca lo podrás alterar; y la nacionalidad lo tienes fácil, renuncia a la que tienes y  abraza otra o, quédate como apátrida,  nadie te obliga a ser ni sueco ni rumano ni  español.

Lo que si me produce cierta vergüenza es  la clase política que me representa tanto en  una ideología como la contraria.

Se ve que aquí todos  van a lo suyo y a lo de los suyos, es decir a  “forrarse”.

Pero no come perro y a pesar de que en público se atacan, lo cierto es que somos una de las pocas sociedades en las que los ex parlamentarios, ex ministros, ex presidentes tanto estatales como autonómicos se asignan  unas leoninas pagas vitalicias de retiro; y  en algunos de los casos, rayando  lo esperpéntico esas pensiones pasa a ser hereditarias por los  cónyuges y los hijos.

No contentos con eso, los salarios se los suben a libre albedrío sin tener en cuenta el IPC, el paro o la crisis del país.

A más, por si fuera poco, tienen el aforamiento que les protege contra cualquier delito, cometido dentro o fuera del desarrollo de sus funciones políticas.

En fin  que  en pleno esfuerzo mental contra el termómetro, de lo único que me avergüenzo, es, de que seamos tan sumisos, tan cobardes; y tan pusilánimes, que  permitimos que esta clase privilegiada siga riéndose de nosotros nuestra cara, jugando con nuestros destinos y escatimándonos  los servicios  sociales y públicos en beneficio de sus amiguetes.

Un pueblo no es el territorio, un pueblo es un conjunto de hechos sociales, culturales, económicos, por los que todos debemos trabajar, aportar nuestro granito de arena y tratar de hacer que ese país sea un lugar más  acogedor, seguro y habitable.

" CABEZURRA"

“CABEZURRA”

Pues bien. Supongo que a la mayoría, ¿qué digo a la mayoría?, a ninguno de  mis  seguidores-lectores no os suena de nada no por asombro “Cabezurra”

 Es una bonita historia que sucedió hace pocos años, calculo que tres o cuatro, como bien sabéis, yo  recuerdo hechos, situaciones, pero no fechas.

Pues bien en unas navidades de hace tres cuatro años conocí a una  persona, una chica agradable,  culta, educada, licenciada en algo y preparando un master, guapa joven… en fin un dechado de virtudes.

Bueno, la chica tenía sobre 22- 23,  un tanto “choni”, larga melena lisa, ojos de melocotón, luchadora de artes marciales, pero con  la cabeza muy bien amueblada.

La cuestión es que la referida “Cabezurra” que vivía en un barrio humilde de salamanca hija de unos padres  de clase media,  pues  se pilló, o eso creo de  un viejo carcamal, al que continuamente decía “no te hay”.  Expresión que nunca llegué a entender y por otra parte nunca pregunte qué significado  tenia.

Después de unos meses de una relación tórrida, explosiva y  evidentemente irrepetible “Cabezurra” desapareció  de mi entorno como por arte de magia.

Sé dónde vive,  sé donde trabaja, sé de su vida más que ella puede saber de la mía en 100 años que viva, pero evidentemente ella decidió hacer mutis por el foro y   como es lógico, no he tratado de forzar un encuentro.

Solo me dijo que a pesar de los pesares, quería intentarlo de nuevo con ese novio que le había sido infiel.

No sé dónde paras “Cabezurra”, solo sé que tu vida sigue, y que posiblemente te hayas casado son ese novio infiel que repartía pizzas y bocatas  en una conocida   entidad ubicada cerca de la Plaza mayor.

Hoy día de relax me he acordado de ti,  “Cabezurra”,  Arancha, Elma, o como quiera que te llames, porque solo sé que  esos meses en los que nos conocimos llegamos a tener una complicidad una amistar y una relación tan entrañable que es difícil volver a encontrar.

 me gustaría encontrarte de nuevo , tomar un café y  hablar de experiencias mutuas.

Un abrazo “Cabezurra”