LA LOCA MODA DE SEGUIR LAS MODAS...

El ser humano es  esclavo de sus  modas, modismos o costumbres y se adapta a ellas y las abraza como si de un credo religioso se tratase, sin darse tiempo a reflexionar si eso es bueno o malo, sencillamente sigue la moda, se acomoda, se adapta, se somete a la dictadura de unos viejos  capitalistas-empresarios, que de esta borreguéz colectiva obtienen unos beneficios astronómicos.

A la vuelta de la temporada, varían cuatro  puntos de su moda y los borreguillos seguimos esas nuevas directrices  sin pestañear.

Ahora se lleva ese micro pantalón que no deja nada a la imaginación, y que dependiendo de quien, a unas les sienta mal y a otras fatal, pero es la moda, claro que eso no afecta a la salud de nadie ni a la estabilidad social. sencillamente es estética de mejor o peor gusto.

Desde mi  supina ignorancia, pero con una mínima base  con instructor de educación física, llevo observando que en los últimos años que la locura colectiva por el running,  ha infectado a la sociedad y todo personaje que se precie, hace running un par de días o tres por semana.

 Esta mañana mientras paseaba he visto a un hombre, poco atlético la verdad,  corriendo,a mi modo de ver demasiado deprisa para sus condiciones antropológicas, con una cierta congestión en el rostro y sin una botella de agua en la mano, con la que hidratarse y no  he tenido más remedio que hacerle saber que  era una mala hora para hacer ejercicio intenso con tanto calor, que aflojase el ritmo y que aprovechase los aspersores de riego de los maizales para refrescarse un poco.

La mayoría, de la nueva legión de corredores, no habían movido un dedo más que para darle al mando de play o del móvil y ahora son consumados deportistas que cada día se machacan más y más, sin saber que todo ejercicio físico debe ser progresivo, pausado y controlado, por profesionales,  ya que puede ser sumamente contraproducente para la salud personal.

Si hacemos comparativa con los coches, un fórmula uno, cuestan años y años de investigación, cuestan una millonada y  su motor como mucho aguanta 2.000 kilómetros, antes de reventar; mientras que nuestro turismo, si lo usamos con cabeza con tacto y haciéndole los reglajes necesarios nos puede hacer medio millón de kilómetros; también tener el coche parado durante mucho tiempo hace que puedan oxidarse y deteriorarse diversos componentes; de ahí la conveniencia de moverlo de tanto en tanto.

Con esto quiero explicar que el deporte a alto nivel, a máximo esfuerzo en la mayoría de las ocasiones es  contraproducente para la salud y una prueba de ello es  que la mayoría de los deportistas de élite, no tienen una vida muy longeva.

Hacer deporte es sano, hacer deporte es bueno, mover las piernas es mover el corazón, pero no nos vengamos arriba en materia deportiva,  turismo en un circuito de F1.

pasándonos de vueltas, que nuestro corazón puede griparse como el motor de un

Todo en la vida requiere una dosificación, una moderación y el consejo de un profesional.

JOSE DANIEL ORTEGA SAHAVEDRA. (Presidente de Nicaragua)

Mi nada querido, nada apreciado, nada respetado y nada admirado Daniel Ortega.

Ya sé que usted no va a leer mi Facebook, ni mi blog, ( moterusvetustus.blospot.com), ni mis correos; y que yo para usted soy una persona inexistente; es más imagino que  no dedicará ni un segundo de su vida a leer estas líneas, aunque su  magnífico servicio secreto se lo haga llegar.

Hace poco más de un año visité su país, mejor dicho no su país, aunque usted se haya apropiado de él,  sino ese  maravilloso país que usted usa como cortijo propio y en el que manda y ordena como buen dictador, con mano férrea, descabezando a quien le molesta como ya hizo en su época de guerrillero.

Para entrar en su país, ya tuve problemas a pesar de tener todos mis documentos en regla,porque  se ve que el hambre aflora entre los funcionarios y la funcionaria aduanera correspondiente me estuvo puteando durante  5 horas a fin de que le diera una coima, una mordida, un dinero por algo  a lo que tenía  legalmente derecho con arreglo a los acuerdos entre “su” país y el mío (España), pero evidentemente,  ni participo en  corruptelas, ni las acepto.

Recorrí muchas ciudades y pueblos: su capital, Granada, Nueva Guinea, Madrid, León, Chontales Rivas, Managua, los lagos,  Palacagüina, altagracia, Sandino,… su maravilloso asentamiento   arqueológico, abandonado a su suerte, hice unos 3.000 kilómetros por el país y durante doce días, hablé con cientos de ciudadanos sumisos, miedosos,  temerosos de hablar, incapaces de contar algo contrario al pensamiento único sandinista que impera en la población, impuesto a golpe de barrote, o de 9 mm parabellum.

 Durante ese viaje, llevé en mi destartalado Musso a más de 20 personas que hacían auto stop, porque el servicio de autobuses es nulo y los pocos que hay no cumplen los horarios ni tienen capacidad para tanto viajeros.

Vi un hermoso país descuidado, consumido por el fuego, convertido en una atentica savana calcinada, gente ganando 100 dólares al mes por 12 horas de trabajo diario, sin derecho a descanso semanal.

Vi una madre cargada con su hijo de 4 años  tetrapléjico al que llevaba en brazos desde el centro de rehabilitación hasta su domicilio a 5 kilómetros de distancia con 32 grados de temperatura, a la ue llevé a su domicilio variando mi ruta y sinceramente lo hice encantado. Esta mujer a pesar de todo justificaba la política que usted impone.

Vi cada poste del tendido eléctrico, cada columna, cada hito pintado con los colores del frente sandinista, no con la bandera del país, no, con los colores de su partido unitario y dictatorial.

Vi a la policía  mendigándome una  limosna para reparar sus ajadas botas ya prácticamente sin suela.

Vi como un país de gente extraordinaria vive sometido a la bota militar del dictador mientras muere de hambre.

 Vi caballos famélicos, vi vacas que daban lástima, vi incluso campos quemados por los lugareños para capturar iguanas y poder llevar a su mesa una mínima ración de proteínas

 Visité uno de sus centros  de adoctrinamiento sandinista, lo vi por dentro, acompañado de la secretaria provincial de su partido y de un diputado orondo, bajito, doctor en cardiología, que no paraba de alabar las bondades del sandinismo, y por ende del  orteguismo.

Vi como este hombre culto basaba su política en la creencia de que “su amigo Jesucristo “era quien guiaba los pasos del  líder sandinista (usted).

 Vi como una persona formada tenía el cerebro lavado por una ideología obsoleta, dictatorial y represiva, hasta el extremo de intentar  catequizarme con las ideas de Sandino. Me conminó a fotografiarme con los dibujos  de la pared de la sede donde usted, Sandino y la señora vicepresidenta están plasmados para mayor gloria de su revolución.

Dos poster tamaño 100 x 60 uno con su efigie y el otro con el de la vicepresidenta, fueron enrollados  con mimo para que cuando regresase a España los colgase en mi salón.

 En este puto mundo,   guías espirituales, salvapatrias, iluminados, mesías..( como Franco , Hitler, Mussolini,  Lenin, Stalin, Castro, el Che,  Chávez, Maduro)… deberían estar encerrados bajo siete llaves o siete toneladas de granito, para evitar el sufrimiento que imponen a sus subordinados.

Ahora sigo con interés el deterioro que se vive en  ese país, en esa Nicaragua preciosa, donde las gentes de bien mueren aplastadas por el mero hecho de reivindicar  los más elementales derechos humanos y una brizna de democracia y dignidad.

                                                     lA REBELION DE LAS MASAS

 No sé qué me pasa, pero cada día entiendo menos.

 Tal vez esté cambiando el orden mundial en materia de valores y yo esté en Babia, sin enterarme de nada.

Estos días, en uno de los barrios más castizos (al menos lo era) de Madrid, el barrio de Lavapiés, ha celebrado sus fiestas.

Pues bien, con un par,  la concejalía de barrio ha invitado a dar el pregón  a un miembro de “sindicato de manteros”.

Que yo sepa, un sindicato (salvo el sindicato del crimen), necesita un serie de permisos, demostrar que es una institución que protege a unos trabajadores que realizan una  actividad legal dentro de un territorio y que  esos  trabajadores tienen una actividad lícita regulada por las leyes del país.

Bueno, pues que yo sepa, los manteros, con todos mis respetos, se dedican a delinquir. Me explico

Desde el minuto uno, adquieren sus  productos en almacenes  clandestinos, donde se venden  materiales falsificados, eso es delito, no están dados de alta, ni como trabajadores por cuenta ajena, ni como autónomos, eso es ilegal, venden  en lugares públicos sin pagar los cánones correspondientes como el resto de vendedores españoles de mercadillos, terrazas de bares y ferias;, nueva infracción a la norma.

No contentos con  esta sinrazón,  al igual que a los policías se les ordena controlar a los tenderos de barrio, medir las terrazas po0r si ocupan medio metro más,  vendedores ambulantes a los que se les piden todos los permisos habidos y por haber,  y a la vez  a estos policías se  les ordena que “ no molesten a los manteros”, porque en sus huidas pueden arrollar a personas e incluso  encararse con los propios agentes, y evidentemente esto puede traumatizar  al mantero, claro que el español que vende en el mercadillo al ser de una pasta diferente ni se traumatiza, ni se molesta y paga las licencias y permisos  con unas ganas tremendas, aun a sabiendas de que el mantero no paga ni un céntimo, pero para eso está  el tenderito español, para pagar los impuestos propios y los del mantero.

Ahora podré dedicarme a vender cualquier cosa en los espacios públicos con una manta, y por agravio y derecho comparado, las policías no podrán ni requisarme la mercancía, ni sancionarme ni correr detrás de mí cuando salga de naja, no vaya a ser que arrollemos a un viandante, me de un infarto debido a mi precario estado de salud;  y la culpa será de los policías.

Faltan huevos, falta decisión, falta determinación y faltan ganas, para revelarse, para reivindicar los derechos y el estatus,  que toda policía debe reivindicar, la policía no puede ser una marioneta en manos de políticos con ideas peregrinas y muy mala follá, que de dedican a menoscabar el prestigio y la profesionalidad de los servidores públicos.

Recién muerto  Franco ( léase dictador carnicero) la policía armada de entonces dejó media España sin servicio y  la bolsa cayó en picado, le país se tambaleó y a más de un político franquista, o nó,  las carnes se le pusieron trémulas por las  posibles consecuencias de esa actuación antirreglamentaria de la policía aún franquista, o casi.

Hubo gente despedida, expedientada, encarcelada, pero se resolvieron muchos problemas.

No se si después de 42 años después de aquella movida policial, los agentes actuales no tienen sindicatos y reaños para una mañana cualquiera, cuando el despertador  suene, apagarlo de un manotazo  y seguir tranquilamente durmiendo, y así evitar ser un incordio para manteros, delincuentes económicos y políticos resentidos.

Ya sabéis, vale más un día ponerse rojo que ciento amarillo.

Un día, o dos, o tres de porras caídas, sin escoltas, sin control de trafico,ni gruas ni sanciones por aparcamento, todo ello con el único  objetivo de recuperar vuestra credibilidad y prestigio podría resultar interesante y ser un revulsivo, para que determinados ideólogos se den cuenta que el principio de autoridad, el respeto a la ley y las normas  que hace que  pueda haber una convivencia pacífica entre ciudadanos de unas y otras culturas.

No incito a  tomar estas medidas, pero si digo que yo en vuestra situación si lo haría aun a costa de suspensión de empleo y sueldo, expediente o lapidación por parte de la clase política dirigente.

Suerte compañeros, la verdad es que os compadezco, me dais lástima.

Cualquier día uno de estos `políticos" iluminadosos obligará a poneros un turbante, un burka u a vestidos de majorettes

¿adoro mi pais ?

¿ adoro a mi país?

Pues en una tarde de calores inaguantables, donde varias neuronas se me han quedado como el “blandiblue” me pongo a pensar si  adoro a mi país.

Pues mire usted, mi país como cualquier otro país del mundo tiene ríos de ensueño, paisajes maravillosos,  comidas deliciosas, gentes amables y cariñosas; en fin que cada territorio del globo terráqueo tiene sus encantos.

Por otra parte, no me siento orgulloso de haber nacido en España, pero tampoco reniego de este hecho, no tuve posibilidad ni de elegir país, ni de elegir padres, ni de elegir hermanos. El país y la familia te la imponen, los amigos puedes elegirlos libremente.

Por tanto si no he tenido posibilidad de elegir  el territorio donde nacer, no puedo luchar contra un hecho inapelable e inalterable; nací es España, soy español, salmantino y horcajeño, porque las circunstancias así lo decidieron.

Me parece una solemne estupidez, quejarse de ser bajito, negro, blanco, alto, español. Francés…. Son  las cosas como son y punto

Solemne estupidez, también me parece avergonzarse del sitio donde se ha nacido, o de la nacionalidad que se tiene; el lugar de nacimiento nunca lo podrás alterar; y la nacionalidad lo tienes fácil, renuncia a la que tienes y  abraza otra o, quédate como apátrida,  nadie te obliga a ser ni sueco ni rumano ni  español.

Lo que si me produce cierta vergüenza es  la clase política que me representa tanto en  una ideología como la contraria.

Se ve que aquí todos  van a lo suyo y a lo de los suyos, es decir a  “forrarse”.

Pero no come perro y a pesar de que en público se atacan, lo cierto es que somos una de las pocas sociedades en las que los ex parlamentarios, ex ministros, ex presidentes tanto estatales como autonómicos se asignan  unas leoninas pagas vitalicias de retiro; y  en algunos de los casos, rayando  lo esperpéntico esas pensiones pasa a ser hereditarias por los  cónyuges y los hijos.

No contentos con eso, los salarios se los suben a libre albedrío sin tener en cuenta el IPC, el paro o la crisis del país.

A más, por si fuera poco, tienen el aforamiento que les protege contra cualquier delito, cometido dentro o fuera del desarrollo de sus funciones políticas.

En fin  que  en pleno esfuerzo mental contra el termómetro, de lo único que me avergüenzo, es, de que seamos tan sumisos, tan cobardes; y tan pusilánimes, que  permitimos que esta clase privilegiada siga riéndose de nosotros nuestra cara, jugando con nuestros destinos y escatimándonos  los servicios  sociales y públicos en beneficio de sus amiguetes.

Un pueblo no es el territorio, un pueblo es un conjunto de hechos sociales, culturales, económicos, por los que todos debemos trabajar, aportar nuestro granito de arena y tratar de hacer que ese país sea un lugar más  acogedor, seguro y habitable.

" CABEZURRA"

“CABEZURRA”

Pues bien. Supongo que a la mayoría, ¿qué digo a la mayoría?, a ninguno de  mis  seguidores-lectores no os suena de nada no por asombro “Cabezurra”

 Es una bonita historia que sucedió hace pocos años, calculo que tres o cuatro, como bien sabéis, yo  recuerdo hechos, situaciones, pero no fechas.

Pues bien en unas navidades de hace tres cuatro años conocí a una  persona, una chica agradable,  culta, educada, licenciada en algo y preparando un master, guapa joven… en fin un dechado de virtudes.

Bueno, la chica tenía sobre 22- 23,  un tanto “choni”, larga melena lisa, ojos de melocotón, luchadora de artes marciales, pero con  la cabeza muy bien amueblada.

La cuestión es que la referida “Cabezurra” que vivía en un barrio humilde de salamanca hija de unos padres  de clase media,  pues  se pilló, o eso creo de  un viejo carcamal, al que continuamente decía “no te hay”.  Expresión que nunca llegué a entender y por otra parte nunca pregunte qué significado  tenia.

Después de unos meses de una relación tórrida, explosiva y  evidentemente irrepetible “Cabezurra” desapareció  de mi entorno como por arte de magia.

Sé dónde vive,  sé donde trabaja, sé de su vida más que ella puede saber de la mía en 100 años que viva, pero evidentemente ella decidió hacer mutis por el foro y   como es lógico, no he tratado de forzar un encuentro.

Solo me dijo que a pesar de los pesares, quería intentarlo de nuevo con ese novio que le había sido infiel.

No sé dónde paras “Cabezurra”, solo sé que tu vida sigue, y que posiblemente te hayas casado son ese novio infiel que repartía pizzas y bocatas  en una conocida   entidad ubicada cerca de la Plaza mayor.

Hoy día de relax me he acordado de ti,  “Cabezurra”,  Arancha, Elma, o como quiera que te llames, porque solo sé que  esos meses en los que nos conocimos llegamos a tener una complicidad una amistar y una relación tan entrañable que es difícil volver a encontrar.

 me gustaría encontrarte de nuevo , tomar un café y  hablar de experiencias mutuas.

Un abrazo “Cabezurra”